Я вот стою у шкафа книжного. Большой. Вместительный. И
книги в нем такие знатные. Какие имена. Толстой, Некрасов, Гоголь, Пушкин и
много здесь еще, перечислять не хватит сил, а не назвав, обидятся ОНИ. Для тех,
кого природа одарила, великим даром находить слова, которые нам лечат души,
хочу сказать, что берегите, Вы, свое уменье, и дарите людям. Я благодарен Вам.
И тем, и этим, нынешним. И с удивленьем благодарен той, которая зажгла во мне,
хоть это и не скромно, дар ничтожный, и для нее выдумываю небылицы, бывшие со
мной, во мне, сейчас и в прошлом, и в будущее дверцу приоткрыв, прекрасно вижу,
что пройдет и страсть, и мука сердца, и может стыдно будет, а может быть и нет,
за те и эти, что сейчас, слова свои, но верю, память сохраню до смерти, и глаз
стыдливо прятать я не буду при встрече с ней. Хотя, так много хочется сказать.
И я прекрасно знаю, что, за прошедшие тысячелетия говорено и писано так много
разных слов, что иногда мне кажется, что это кто-то говорил уже, и было нам о
том написано. Но все мое, мной выстрадано. Я знать не знаю, кто и как любил. Я
с ними не знаком. Вся эта страсть моя. Во мне.


    Так школьник над задачей прея


    «Ломает»
голову, теряя время


    Приходит
неожидано к ответу.


    Его счастливей
нет на свете.


    Пусть формулы
придуманы давно


    Ему, поверьте,
все равно…





Так и любовь, в веках она живет, но в нас она одна.
Единственная. Наша. Моя. Посметь никто не смеет упрекнуть, что вроде бы
заимствовали мы сюжеты ВЕЛИКИХ КЛАССИКОВ, перенося и повторяя в нашей жизни:


    «Играй любимая
моими чувствами. Тасуй колоду их, в любой расклад – любовь и ревность,
равнодушие и страсть, веселье, ненависть, забвенье. Все это ведь одной удавки
звенья, которая с неясным ритмом? то вдруг затянется, а то попустит, но НИКОГДА
уж не отпустит. И я, безропотным ягненком, принимаю свой удел, и в тот же час я
зверь, который из последних сил, пытается к свободе рваться, но вырвавшись
вновь возвращается в «ярмо». «Ярмо», которого нет слаще. Которое тебя зовет и
манит всего минутой счастья, ну а потом, как повезет. Пусть шансы счастья не
равны, но ты сознательно идешь, надеясь, что та, в которую влюблен, и есть
твоя, вторая, ПОЛОВИНКА».    

...А в прочем, нам ли обижаться,
Как знать, какой бы финиш был,
И с мельницами глупо драться
Пустая только трата сил.

Иных уж нет. А эти столь далече,
Что даже лиц не вспомнить их.
Другие радуют нас встречи,

И любим мы, совсем других.

Просто так.

Да нет. Прошу прощенья. Не просто так. По поводу. А повод... Да нет же, не могу поверить, как можно так... Да что ж такое? Откуда эта дрожь в руках? Откуда млостность тела. Души смятение. Присутствие тревоги. Тревожность, как одежды, всю сущность вдруг объяли. Не вздохнуть. И покорность!!! Покорность не ведомо чему. Покорность ожидания, которое вот-вот. Вот-тут. Сейчас, или чуть позже. Событие. И неизбежность за руки ведет, и силы нет, ему сопротивляться. И шаг за шагом ты к пропасти идешь, но ты не знаешь, иль не желаешь знать, что за чертой, которую сознательно себе ты обозначил. Да бред же это все! Но силы нет остановиться. Да что ж такое. Дежавю? Такое было в детстве? А в юности? А в зрелости чуть тронутой усами? ДА БЫЛО!!!  Но это, всегда как в первый раз. И ты прекрасно знаешь, разочарованность сопровождает, те чувства. И ревность. Вот и теперь, себе ты обещаешь быть рассудительным, и в то же время прекрасно сознаешь, что рассудительности быть не может, когда любовь в глазах. Она как шоры наводит только на того, кого готов ты видеть постоянно. Кому готов отдать всего себя, и не жалея распроститься с жизнью. С той жизнью, которую ты вел доселе. Мне страшно! Мне больно сердцем! Рыдания мои беззвучны. Лишь в глубине "веселых" глаз, внимательный увидит "море" бескрайности тоски. Я буду её прятать за веселым нравом, и никому там нету места. Тем более для той, из-за которой, весь этот... этот...этот... буксуют мысли... О Господи! НЕ дай лишиться этих чувств. За сына твоего, перетерплю все муки, пусть и умру, но с чувством этим. И в сердце с этим именем. Аминь.
P/S: Конечно, умереть готов, но чтобы не так скоро. "Помучаться" бы сотню лет. И можно с той, из-за которой, весь это КАРАМБОЛЬ в душе!!!