Раздумья о любви.

Любивши много, много обретаешь.  Любивши многих, стираешь грани веры в искренность, и истинность чужого чувства. Сомненьям подвергаешь подлинность любви к себе. И жизнь твоя в привычное втекает русло, и краски блекнут, и солнце светит тускло. И подозрительность улыбка вызывает,  к обыденности сердце привыкает. Рутина быта однообразного, гвоздями прибивает к жизненным стандартам – мол,  все вокруг  такою жизнию довольны. Но чувствуешь, что для тебя там места нет. И ты, момента ждешь, ты долго ждешь. Всю жизнь. Он может  не случиться, этот случай. А может, повторяться день за днем, опять же становясь обыденным. Но если вдруг случается такое, от страха, в судороге, застывши, ты тупо пытаешься понять: - Так что ж случилось в самом деле? Но ты угнаться не пытайся, за мыслями. Тебя опережает сердца стук. Подумаешь один лишь раз, а сердце проживает век. Послушай. Отпусти его. То ничего, что ты истерзанным его отыщешь. Разорванным на части, собаками пренебрежения, и безразличия.  Ведь безразличию, вкус  раненого чувством  сердца, приходится по вкусу. Ну и что? Неужто жить распятым на обыденности быта, гвоздями ржавыми рутины, приятно? А в прочем, может быть. Так повседневность отравила душу, что свежесть чувств тошнит? Не знаю.